Elementar, meu caro Watson!

Imagem: Fonte Google/ Divulgação

Há quem se sinta protegido e seguro nesta individualização e nos relacionamentos mais superficiais que vem caracterizando este nosso tempo, acreditando mostrar-se só um pouquinho e quando muito só o melhor ângulo de seu perfil. Em uma manhã qualquer vai acordar com a sensação de estar sendo vigiado por olhares algumas vezes mais do que curiosos ou por passos que o seguem silenciosos esgueirando-se nas sombras.

Não falo de paranoia, o que pode até acontecer em casos mais graves, mas sim da era pós internet em que a grande maioria julga navegar, sem se perceber preso às redes sociais e especialmente a imensa exposição de nossa pretensa privacidade.

Hoje nosso Holmes provavelmente estaria na fila dos desempregados, como um anonimous qualquer, já que até Watson dominaria a técnica elementar de um simples clique depois de um nome ou pergunta simples em um site de pesquisas qualquer. Bond, coitado, mesmo com todo aquele charme britânico, quando muito seria um pesquisador sênior da WikiLeaks, se não exilado na Rússia.

Os melhores detetives e agentes secretos foram substituídos por stalkers, pessoas comuns que espionam a vida de qualquer um, ainda que um vil mortal, por todos os motivos imagináveis, desde a mais simples curiosidade que toda a tecnologia favorece até a perseguição obcecada de celebridades, sem contar a espionagem de fato, seja a empresarial ou a que busca por segredos de estado.

A partir do assassinato do olho mágico pelas câmeras de circuitos internos, do surgimento dos celulares que sempre acreditei serem coleiras eletrônicas e do amplo acesso às redes sociais, todo mundo vê e sabe de todo mundo. Segredos só mesmo entre quatro paredes e ditos ao pé do ouvido, se não houver nenhum equipamento ligado via bluetooth.

Stalker bom em minha opinião é o filme de Andrei Tarkovsky, com suas típicas tomadas lentas e longas, intensamente elaboradas, intercaladas com diálogos filosóficos e até mesmo poesias.

Publicada no Jornal “O Pioneiro” em 18/08/2013

Haikai Série

XIII

Caminhos etéreos em pautas,

conduzem os voos que alço

nas cordas que vibram sentimentos.

XIV

Parto,

Um renascer

Outra.

XV

Calo as palavras

Perdidas de seu nexo

No silêncio, as respostas.

XVI

Há tolices bem ditas

que não se escrevem,

delas o vento se encarrega.

14/08/2013

Na hora do almoço

Imagem: Almoço dos Remadores – Renoir, 1880

               

Seria um almoço comum numa segunda qualquer no restaurante de costume. A comida cheirosa - bem feita – e o tratamento simpático e familiar davam o tom aconchegante ao ambiente e tornaram-me cativa, antes mesmo que surgissem os laços de amizade com as donas da casa: mãe e filha.

Sentei-me à mesa com uma delas, como já era hábito. Com ela, outra amiga conversava animadamente, sem se inibir com minha presença, ainda uma desconhecida.  Falava com poucas vírgulas e muitas exclamações, sobre seu novo amor, um amor vindo inesperadamente de uma relação de amizade em seu passado.

Fiquei apenas ouvindo inicialmente, motivada por toda aquela felicidade que transbordava nela. Como foi bom ver o brilho apaixonado no ilhar daquela mulher madura. Houve num momento de hiato em sua fala, a oportunidade para que fossemos formalmente apresentadas.

Na prosa que se seguiu pude vislumbrar nuances da mulher que é. Sua eloquência, além da intensidade de sua vivência afetiva, vem da academia. Uma dedicada professora universitária e orientadora de teses, que apesar da carreira sólida, da responsabilidade e da carga horária apertada, cogita inclusive em abandonar tudo para viver seu grande amor.

Contou-nos o quanto o novo relacionamento com seu Alan Delon - semelhança que talvez somente ela encontre – tem lhe propiciado na busca do melhor de si, fazendo com que retomasse a escrita não acadêmica e a leitura dos poetas preferidos, esquecidos em algum lugar em sua juventude.

Acabamos nos encontrando em comentários sobre Guimarães Rosa, Jorge Luis Borges e Mia Couto, para citar apenas alguns. Quando nos despedimos apressadas, percebi que passaríamos a tarde inteira entretidas em nossa descoberta como pessoas, não fossem as obrigações que nos aguardavam.

Teria sido um almoço comum de uma segunda qualquer, não fosse aquela presença feminina tão viva e autêntica em sua felicidade madura e a oportunidade de constatar algumas obviedades sobre as riquezas que as relações afetivas nos propiciam.

Publicada no Jornal “O Pioneiro” em 11/08/2013

Os caminhos de Pollyanna

Imagem: Eleanor H. Porter

A madrugada insone levou-me à modesta estante, morada dos livros aos quais não dei asas, em busca de um Borges que me acompanhasse até o amanhecer. A pouca iluminação do abajur me fez tatear entre eles quase às cegas, guiada pela lembrança de sua localização mais provável.

Acabei surpreendida ao encontrar outro que nem sabia mais lá: um exemplar adolescente da Pollyanna de Eleanor H. Porter. Não cabia uma releitura, mas ao abri-lo, senti como se estivesse folheando minhas recordações meninas.

Hoje poucos se lembram da história comovente e alegre da encantadora órfã, vivendo na casa da tia solteirona e rica. Menos se sabe ainda que a primeira tradução em português chegou-nos pelas mãos de Monteiro Lobato em 1934 e que se seguiram onze Pollyannas escritas por outras autoras como Elizabeth Borton, Harriet Lummis Smith, até a última versão na década de 90, de Colleen L. Reece.

O século XX foi realmente decisivo para a inserção da mulher em todos os cenários, sociais, políticos e culturais. Naturalmente o universo feminino foi descoberto como nicho de mercado, embora não houvesse ainda totalmente disseminado, o sincronismo que a globalização e a internet trouxeram.

Nesse sentido, há correlações interessantes. Enquanto as americanas incendiavam meio mundo - além de simbolicamente os sutiãs – as brasileiras suspiravam lendo fotonovelas. A partir do modelo italiano da década de 50 e da popularização do cinema, a revista Grande Hotel, precursora da Capricho, Sétimo Céu e outros vinte títulos encantaram o público feminino.

A maior contribuição das fotonovelas - assim como das Pollyannas - foi incrementar o hábito de leitura entre as brasileiras nos mais diversos níveis sócio-culturais, especialmente por suas edições baratas e acessíveis às de menor poder aquisitivo. Definitivamente uma grande evolução em um Brasil de alto nível de analfabetismo.

Amanhecia quando fechei o pequeno livro amarelecido e o devolvi carinhosamente ao seu espaço na estante. Borges me acompanharia em outra madrugada.

Publicada na Revista CAPITA Global News em 08/082013

Haikai - Série

IX

O primeiro olhar da manhã

Traz na brisa o perfume

Do outono esperado.

X

O hiato das palavras não ditas

Guardam as reticências

De olhares eloquentes.

XI

Há que ser fugaz o momento

Para que a intensidade

Não cegue a lucidez.

XII

Sonho estrelas e naus

Singrando caminhos de pedras

Nas montanhas de meu horizonte.

06/08/2013

O dia dos meus dias

Imagem: Amêndoas – Van Gogh

               

Também eu, queria chapinhar em poças d'água, saber universos nas pedrinhas brancas do caminho, sem o coelho da Alice correndo com as horas apressadas atrás de mim. Seria muito bom ter de novo aquela sensação de que o tempo passa manso e que o próximo aniversário ainda está longe de chegar.

Falo de ansiedade sim, mas não só aquela nossa, genuína. Há também a que nos é imposta, de fora para dentro. É esta que nos faz sentir o quanto perdemos entre o início da linha e o ponto final nos engarrafamentos inúteis nossos de cada dia. A vida moderna e especialmente a globalização nos rouba em nosso tempo, com as mais variadas e imprevisíveis situações, fazendo-nos sentir muitas vezes como se tivéssemos vivido um ano em um dia.

Além disso, somos impelidos a produzir cada vez mais e por mais tempo ao longo dos anos, para atender ao modelo imposto e aos caprichos do mercado de consumo. O modelo a que me refiro é o que aponta como objetivo maior o sucesso individual e para tanto, estudamos e nos especializamos mais e nos dedicamos com afinco cada vez maior ao trabalho. Pagamos com o que nos é mais caro por tudo que nos custa caro, muito mais do que podemos comprar, mesmo que em suaves prestações.

Sei bem que não há novidades aqui e que muitos são os que se dedicam a tratar seriamente sobre o assunto, sejam nas ciências sociais ou humanas, nas mais diversas áreas de cada uma delas. Apenas constato os caminhos, que muitas vezes sem escolha, sou obrigada a seguir sem sequer ver a paisagem ao redor. 

No fim das contas o que não quero é cantar Titãs sobre o meu próprio epitáfio. O devia ter e os pretéritos imperfeitos não me vestem bem. Neles cabe o que se deixou de viver e sentir sem o tempo para se refazer.

Publicada no Jornal “O Pioneiro” em 04/08/013

Versos em quatro estações

Imagem: Casario em Mariana – Bico de pena - Fagundes

               

Dedilhava versos de Rilke, recostada no que restava da tarde, confortável no silêncio dos pensamentos. A luz filtrada pela cortina esvoaçante convidava à dança em seus movimentos. Com o livro entre as mãos junto ao peito coloquei-me no parapeito, como namoradeira a espiar a vida lá fora.

Não havia passantes. Pelas ausências das janelas entreabertas descortinavam-se os horizontes das vidas vividas por trás delas. Somente os sons das TV’s várias em canais vários e um piano insistente ensaiando as Quatro estações de Vivaldi. Era o ar que se respirava morno na pequena cidade que se esvaía em ladeiras.

A figura solitária de um homem inseriu-se nos quadrantes mais longínquos do olhar, ainda um vulto subindo as escadas do passeio. Vinha comum como tantos, tênis, jeans e uma blusa de malha mais solta, desenjambrada no corpo, com o peso da bolsa que trazia no ombro, talvez. Parou por instantes procurando em seu interior algo que lá não se encontrava. Deu de ombros e seguiu em passos lentos até ficar ali, de pé ao largo da praça, gesticulando como se falasse a muitos, elegantemente.

E de lá, depois de colhida a flor que coloria o jardim, correu até uma janela próxima, que fechada não via seu gesto de oferecimento, nem as palavras inaudíveis que dizia arfante, poemas a amada, provavelmente. Sentia como se em seu desvario, declamasse versos que foram sonhos meus um dia.

Cerro os olhos e guardo somente sua presença que já se faz distante. Volto-me na penumbra à poltrona que me acolhe em seus braços. Com o olhar perdido dessa que sou, como a pantera de Rilke, fito as lembranças da que jamais fui, saudosa da que não mais ousarei ser.

“De vez em quando o fecho da pupila
se abre em silêncio. Uma imagem, então,
na tensa paz dos músculos se instila
para morrer no coração”.

Enfim o conforto, nas estações de Vivaldi!        

Publicada na Revista capita Global News em 02/08/2013